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Sie beginnt an einem sommerlichen Montagabend in der einzigen Bar unseres Ortes, gegenüber dem Rathaus. Bertrand, neunundfünfzig Jahre alt, unser „Chef de Police” stürmte mit hochrotem Kopf in die Bar und raunzte Alfons den Wirt an. „Gib mir einen Rotwein! Merde, was fällt dieser Boche eigentlich ein! Fertigt mich ab wie einen kleinen Schuljungen. Und das nur, weil ich Fragen stelle. Das ist doch meine Aufgabe. Schließlich muss man doch wissen, was im Tal vor sich geht.” Ich stellte mich neben Bertrand und versuchte ihn zu beruhigen. „Jetzt mal langsam, mon cher flic. Wenn du sie befragt hast wie auf einem Kasernenhof wundert mich das nicht. Erzähl' mal, was war los?” „Also gut.” Ich legte meine Hand Bertrand beruhigend auf seinen Unterarm. Sie liebt mich.Beide nippten von ihren Flaschen.
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